Человеку, которого я безумно уважаю. Человеку, чьи таланты тяжело приукрасить. Надеюсь, он сможет выбрать правильный путь.
Он сидит. Она стоит.
В его руках гитара. В ее – вино, вино из одуванчиков.
Он мягко перебирает металлические струны, напевая странно-удивительно-завораживающую мелодию. Она катает по языку томный вкус зелья, качая головой в такт его длинным пальцам.
Он поет о том, о чем не стоило петь. Она слушает с замиранием сердца.
Его голос проходит сквозь все преграды и касается ее души, заливающейся сладким трепетом. Ее «я» сжимается в комок под напором водопада его эмоций.
Он поднимает на миг глаза. Она уводит на мгновение взгляд.
Он сметает с себя наваждение. Она бережно стирает невольно пролитую слезу.
Он поет о свободе. Она молчит о неволе.
Он рвет ее душу на мелкие части. Она заливает осколки себя вином, вином из одуванчиков.
Он прикрывает веки. Она сжимает бокал.
Он перестает играть. Она уходит.
Он не смотрит на нее – ее нет в этом мире. Она не оборачивается – он не из ее реальности.
Он играет следующую песню. Она прислонившись к косяку, впитывает звуки сердцем.
А потом он уходит, напевая незатейливый мотивчик. А она стоит, прикрыв глаза.
Их взгляд пересекается, но они не видят друг друга, только вот... она все еще слышит его голос, а он... он просто ощущает ее присутствие. А между ними стена. Картонная...