Подхожу к зеркалу и вижу себя — сгорбленную и уродливую. Говорю себе, что могло быть и хуже, что могла родиться слепой или больной, могла тысячу раз заболеть и тысячу раз сойти с ума, могла родиться в Конго или или еще где-то. Но все равно не могу перестать жалеть себя. Потому что больно. Как физически, так и психологически.

Больно ходить, больно сидеть, больно лежать. Больно смотреть на то, как пялятся на тебя люди, больно ощущать их жалость или недоумение. Больно лежать на боку, потому что потом больно в груди. Больно смотреть на кого-то и видеть лишь очередного ублюдка.

И доказывать кому-то что-то больше не хочется, рассказывать свою sad story, где никому не было дела. Или шутить над своими невольным уродством, день за днем наблюдая за тем, как снова нарастает жир на ногах или как уходит время.

Внутри мне шестнадцать, и я хочу того, чего хотят все шестнадцатилетние, но все требуют как со взрослого человека. Но я не смогу стать взрослой, пока со не произойдет все того, что происходит в шестнадцать. А для этого нужно выйти из дому, но там больно и липкие взгляды. Нужен смысл или цель, или хотя бы ощущение, что всем не все равно.